Ser libre. Eso es en lo que la mayoría de las personas piensa desde una perspectiva errónea.
Capas invisibles ciegan los ojos penetrantes que impiden ver lo hermoso que es la vida misma.
Cierra los ojos, imaginándose no teniendo nada que le impidiese ver la verdadera vida que él anhela y poder sobre volar los altos obstáculos que él mismo se impone; en redándose en una miseria que solo él ve y observa como el peor de los casos terminales. Entonces siente el aire que pasa tras los poros de sus desnudos brazos que extendidos están al aire libre.
—¡Quiero volar!—un sonoro eco se dejó escuchar al rededor de él, como un gemido ahogado que está guardado en lo más profundo de su corazón. Un suspiro escapa por sus labios y una tibia agua salada empapa sus largas y rizadas pestañas—Yo, yo quiero... quiero ser libre yo...—se rinde ante la cruel realidad; no cuenta con un cuerpo adecuado lo suficiente y mucho menos con un plumaje especial para emprender el vuelo deseado... baja la voz.— Yo quiero ser una linda y pequeña avecilla que libre anda, observando el mundo tan fantástico desde arriba, cual hormigas bajo sus pies... solo quiero ser un ave.—susurra con melancolía—¡Un ave joder!—termina alzando la voz y sonriendo tristemente al saber que no lo podrá realizar.
Una estruendosa guerra por años que mantiene en completo silencio Estados Unidos, dejando muchas muertes a su paso y una masacre que pocos saben de su existencia. Atentados por cualquier parte del mundo que incluso su inteligente mente no pueden llegar a contar si no es para volver a empezar, esos que ahora en día se ven tan normales que incluso forman ahora un ya estilo de vida.
Muertes cada segundo y un clima que empeora cada segundo del día, gracias a todas aquellas personas que despreocupadas están por su propia vida que se entierran poco a poco ellas mismas. Una enorme pobreza se presenta por casi todo el mundo, haciendo mucho más notoria la miseria sufrida en cada esquina de la vida.
Muchas lágrimas derramadas por doquier. Sin un techo dónde dormir; y con un plumaje empapado con un mínimo de cada tres días.
Una maravilla se presenta; sí, ni cómo negar aquello. Pero es mil veces más la desgracia que cada día se vuelve aún más insoportable. Mucho más doloroso.
Pasa encima suyo, viendo con una sonrisa irónicamente triste y desgraciada, meneando la cabeza en negación y cerrando sus pequeños ojos, tras escuchar un susurro que hizo que sus ojos se le aguacen.
—¡No sabes lo que dices hombre...!—lo mira melancólico—...mientras tu quieres ser como nosotros, nosotros daríamos lo que fuese por ser como tú... y no ver todo lo que tu no puedes...
